Credete voi, che solitario orrore
D'alte selve risposte, o antri foschi,
Posson, Luca, quetarvi? I monti e i boschi
V'accresceran, se crescer può, il dolore:
E, se cercate pur gridando il core,
Sfogar, lunge agl'ingegni sordi e loschi,
O far con voi gl'ameni colli toschi
Piangere il vostro e 'l lor perduto onore;
Giusto è il disio, ma la credenza è vana,
Dunque sperate, oimè, piangendo sempre
Asciugar gl'occhi sol di pianto molli?
O che, se ben da dritta doglia insana
Uom tratto a sospirar, si strugga e stempre,
Abbian pietà dei nostri mai i colli?