Vivo è 'l sermon del Signor nostro, e molto
Più che ferro tagliente entro penètra,
Ed ogni cor, benché di sasso, spetra
Ch'a chi tutto creò, nulla è sepolto.
Misero è ben, non punto men che stolto
Chi per non udir lui, chiude od arretra
L'orecchie, e come duro smalto impetra,
In queste basse umane cose avvolto.
Simon, che cosa è l'uom, ch'abbia aver cura
Tanta di lui quel pio, dolce Signore,
Da chi dipende il cielo e la natura?
Simon, perché da noi tanto si cura
Il corpo, che 'n un punto nasce e muore,
E l'alma no, che sola eterno dura?