Beatïan, chi pensa all'alte mete
Delle lodi arrivar di lui, che 'l segno
Varcò qui d'ogni onore, or nel suo regno
Gode fra l'alme più felici e liete;
Del tutto è folle, ed io, se nol sapete,
Di me medesmo mi vergogno e tegno,
Ch'ogn'altro stil sia di parlarne indegno,
Se non se quello, onde voi chiaro sete,
Come dunque poteva umìle avena
Di pastor poco scaltro e male accorto,
Gir dove va tromba sonora a pena?
Io ben nell'alma portai sempre, e porto
Con quella fronda, ch'a buon fin mi mena
Il nome, ond'è l'antico onor risorto.