Melchïorre gentil, contra gl'artigli
Feri di lei, che tutto il mondo addoglia,
E del maggior valor prima ne spoglia,
Non val perch'altri fugga, o lancia pigli.
Morta è la bella donna, anzi a' concigli
Del ciel tornata, fuor di quella spoglia,
Che le fea velo, e v'ha lasciato in doglia
Col caro sposo e i suoi diletti figli.
Ma che piangete e sospirate tanto?
Già non v'incresce del suo bene, e 'l danno
Vostro torvi non puon sospiri o pianto.
Tutte le cose in questo umano chiostro
Tardi, o per tempo al lor termine vanno;
Questo è sol propio e veramente nostro.