Odi, nobile pianta, altero e raro
Germe disceso da quel sacro monte,
Ch'inombra il mondo tutto e colla fronte
Sostiene il cielo, a lui che 'l cuopre, paro:
Né così lieto mai, né così caro
Crebbe verde arboscel presso un bel fonte,
Come in voi di dì in dì, s'alcun ben conte
Crescon i giorni e le virtuti a paro.
Tal che l'Arno s'allegra e non pur brama,
Ma spera, signor mio, coll'alta Roma,
Che già buon tempo ogn'or v'aspetta e chiama,
Di porpora, ch'a voi fia degna soma,
A noi gioia, al gran Padre eterna fama,
Cinta vedervi omai la dotta chioma.