Signor, che 'l secol nostro, come suole,
Zefiro i prati alla stagion novella
Tornaste, e Roma vostra ornata e bella,
Perch'egli ed ella umil v'inchina e cole:
Qual fora il ciel, s'oscura nube il sole
Velasse tutto e sua chiara sorella;
Tal oggi è 'l mondo, mentre ch'atra e fella
Nebbia cuopre le luci altere e sole
Della più casta e più leggiadra donna,
Che mai formasse di sua mano Amore,
Ch'or piange tristo i suoi turbati nidi.
Ed ella: Già non fia che 'l mio signore,
Dice, d'ogni valor salda colonna,
Non veda sempre, come sempre vidi.