Queste, ch'io colsi dianzi da pungenti
Rami, uve e spine, don povero e vile,
Nell'orto di Dameta, ma simìle
All'agre pene, agl'aspri miei tormenti,
Mando, Licori, a te con mille ardenti
Prieghi e sospir, temendo, oimè, ch'a vile
Nol prendi, e sdegni l'alta mia gentile
Fiamma, cui non fia mai, ch'io spegner tenti.
Perché dal dì, che sì cortese e bella
Mi degnasti, e sì lieta al dolce gioco
La man pomi gittâr, gli occhi quadrella,
Io son tutto piagato ed arso, e loco
Non truovo, che m'acqueti, se non quella
Finestra, onde avventasti aranci e foco.