Né loco alcun fia mai, né verrà tempo,
Che mi smuova dal cor, non dico sterpe,
Quella casta, onorata e sacra sterpe
Ch'Amor dentro piantovvi, ha già gran tempo:
Anzi quanto io di dì in dì più m'attempo,
Qual salubre venen d'amico serpe,
Che per le vene dolcemente serpe,
Tanto cresce l'ardor di tempo in tempo.
E mi nutrica sì soave, ch'io
O per natura o per usanza schivo
Ogn'altro cibo, e sia qual vuol, disdegno.
E se la possa agguaglierà 'l disìo,
Quando 'l corpo sarà di spirto privo,
Tutto 'l mondo saprà, qual m'arse legno.