E' non è poggio alcun' monte, né colle,
Ch'agguagliar possa il ben pian delle selve
Tua gran mercè, Carin ch'ivi t'inselve
Nel dì più caldo, e siedi all'ombra molle:
Oh stian lungi da te, dove il ciel volle
Locar tutti i suoi don, tutte le belve,
Che nuocon per li monti e per le selve,
E le pietre ti sian soffici e solle!
Fate voi, Ninfe, poi ch'a me non lice,
La guardia al bel Carin, che 'n terra giace,
Sì che verme nol tocchi e nol punga ape:
Ma nol guardate già; ché con voi pace
Mai non avrebbe la sua cara Nape,
Nape, più d'altra bella e più felice.