Come tutti i più vaghi e bei colori,
Che natura produca od arte mostri,
Rose, amaranti, cocco, cinabri, ostri,
Vince sol un de' tuoi purpurei fiori:
Così frutti non ha de' tuoi migliori,
Arbor discesa dagli eterni chiostri,
Non dalle arene d'Africa, che i nostri
Orti felici più d'ogn'altra onori,
Quanti rubini e sotto l'onde il mare
Nasconde, o sopra terra il Sole alluma,
A pena un de' tuoi pomi agguagliar puonno.
Quelle che notte e dì senza esca e sonno
Il fier dragone al caldo ed alla bruma
Guardava, eran di te piante men care.