Ben è folta, Vivaldo, e d'error piena
Quella, che gl'occhi, e 'l cor v'offusca, nube,
E par ch'a voi tolga voi stesso e rube,
Tal ch'io, ch'ognor lo veggo, il credo a pena:
Non che la vile mia sì bassa avena,
Ma quante altre fur mai più care tube
Sarian poco a cantar lui, che già impube
Da terra alzommi, or vecchio al ciel mi mena.
Quanto il gran Tosco mai parlò né scrisse
Della pianta del Sol, quasi Sibilla,
Del sacro arboscel mio tutto predisse.
Pensate dunque, come roca squilla
D'ignobil canna, quella gentil tromba
Possa e chiara agguagliar che sì rimbomba.