Francesco, a quel sì vago e sì gentile,
A me sì dolce e caro ornato fiore,
Che 'l vostro mi donò cortese core,
Son gli anni vostri e la beltà simìle.
Pregiato la diman, al sera vile
Resta ei senza vaghezza e senza odore:
Così beltate e giovinezza muore,
Né dura più, che quanto è verde aprile.
Ma se frutto produce, eterno vive,
E mille piagge e mille colli adorna,
Senza temer più venti o pioggie o soli.
E chi la fresca età, che mai non torna,
Con virtù spende, tra le sante dive,
Pregi n'acquista sempiterni e soli.