Haver non può quest'alma in morte oblio,
Del danno, che mi dài, crudel mantello,
Ascondendomi il volto honesto et bello,
Onde 'l principio de mia morte uscìo.
D'aspra vendetta ognihor cresce il desio,
Sempre l'oltraggio tuo m'è più novello,
Invido panno, et de pietà ribello;
Deh, che ne le mie mane hor t'havess'io!
Ché tante ingiurie e stratii io ti farei
Per mille modi et vie, con più dispregio,
Che tu non fai a li tristi occhi miei.
Pensa, che chi ti fece al mondo egregio,
Alzandoti nel solio de li dei,
Ti può privare anchor di tanto pregio.