A la mia voce humil, molle et soave
Non si conven cantar l'alto valore
Del Principe, del qual cosa magiore,
Onde si glorie, Italia hoggi non have.
Il chiaro ingegno tuo, superbo et grave,
Marchese, è degno sol di tanto honore;
Io non posso parlar si non d'Amore;
Ché se 'l fo, quel crudel par che s'aggrave.
A dir de la mia Luna, Amor m'invita
Ognihor con arti nove et novi ingegni,
Né magior gloria voglio in questa vita.
Pur vidi te spregiar d'Amor gli sdegni,
Et per un dolce sguardo hor di Mellita
Mille città daresti et mille regni.