Tra notte et dì mai passa hora nessuna,
Ch'Amor non mi ragione entro la mente:
- Perché non parti hor, misero, dolente,
Che Spagna rende a Napol la sua Luna?
Anchor Roma ti tien? Forse fortuna
Di me triompha?; o son le fiamme spente? -
Io dico: - Amor soäve, inmantinente
Mi partirò, né fo difesa alcuna.
Ma già mi vien di quel disdegno horrore,
Che soleva offuscar la gran beltade,
Che non conobbe il mio pudico amore. -
Responde: - Non temer più crudeltade,
Chi dubitò del giovenile ardore,
Hor darà fede a la matura etade. -