Quel che si dié già con lo stile il vanto
di far l'ombre spirar, viver le carte
ond'ebbe invidia la natura a l'arte,
l'arte che fu per lui mirabil tanto,
chi mira il freddo suo corporeo manto,
è morto, un sasso il chiude, indi non parte.
Chi l'opre e 'l grido, è già risorto in parte,
onde nostra pietà nol torce, o pianto.
Morì la man che colorì, che pinse,
ma non già chi la resse; e fu d'unirsi,
fabro celeste, al suo fattor ben degno.
Or sì conforme a quel che 'n terra finse,
mira il ver di là su, che può ben dirsi
che fu pittor di mano, Angel d'ingegno.