Non è questa colei (ben la conosco
a le bellezze conte)
che del canoro mar, de l'arso monte,
vicini al suo gran nido,
l'altere meraviglie a noi sen porta?
Chiudete amanti miseri, chiudete
l'orecchie al suono infido,
se morir non volete:
che quella voce è de l'incendio scorta.
Non vedete vo' sciocchi
che 'n bocca ha le sirene, Etna ne gli occhi?