Non, Bertrand et Robert Macaire
Ne furent pas plus impudents ;
Ils mentent, ces foudres de guerre,
Gomme des arracheurs de dents :
Ces pick-pocket de la victoire,
Escamoteurs de bulletins,
Vous brusquent sans façon la gloire.
Comme la pire des catins.
Brave fille, à coups de cravache
Elle corrige ces valets ;
C'est avec des airs de bravache
Qu'ils en reçoivent les soufflets.
Ils vous ont des transports de joie,
Ces pantins à casques pointus,
Triomphants quand on les foudroie,
Et contents quand ils sont battus !
Que le mensonge soit leur règle,
Faut-il nous en plaindre ?… Fi donc !
L'Europe sait trop que leur aigle
A des allures de dindon.
Au bruit fêlé de son tonnerre,
On reconduira ce vilain,
Qui se prétend sorti d'une aire,
Dans son poulailler de Berlin !
Hélas ! la trahison, les crimes,
Arrêtant la France en chemin,
Ont fait mentir ces pauvres rimes ;
Soit !… elles diront vrai demain !