Quoi ! ce n'est pas assez de voler des victoires ?
Ces brigands, qu'on rougit d'avoir pour ennemis,
Feront de nos soldats les boucs expiatoires
Des crimes qu'ils auront commis !
Ils viendront massacrer des paysans sans armes,
Des femmes, des enfants, des vieillards entassés,
Et crîront à l'Europe, en se noyant de larmes,
Que nous tirons sur leurs blessés !
Mensonge ! Toi, Bismark, tu mens ! et toi Guillaume,
Tu mens comme Bismark ! vos journaux frelatés,
Et soldats, et sujets, et tout votre royaume
Mentent !… vous mentez ! vous mentez ! !
Un nuage enviait le soleil et sa gloire ;
Il veut l'ensevelir sous un linceul épais ;
Il le cache !… un rayon dissipe l'ombre noire,
Et le soleil s'avance en paix !