Pointus comme un paratonnerre
Qui tourmente, silencieux,
L'aigle brun jusque dans son aire
Et la nuée au fond des cieux ;
Pointus comme des voix de filles,
Comme le bec d'un passereau
Et comme les blanches aiguilles
De glace, sur quelque Jung-Frau ;
Comme une moustache d'Espagne,
Ou comme le chapeau pointu
Qui, dans la chanson, accompagne
Incidemment Turlututu ;
Pointu comme un glaive de bronze
Dans la main d'Achille ; pointus
Comme le nez de Louis Onze
Raillant ses ennemis battus,
Tels sont les souliers du vicomte.
Dédaignant les autres vertus,
C'est sur eux que pour plaire il compte.
Ils sont pointus, pointus, pointus.
Le vicomte a de fières pointes !
Et Rose, aux regards singuliers,
En qui sont mille grâces jointes,
L'aime, à cause des beaux souliers.
Oh ! dit-elle, que je te cingle
De baisers, pour ces souliers-là !
Ils sont plus pointus qu'une épingle.
Ainsi folâtre Dalila,
Et de ses deux mains exiguës,
Cette amoureuse veut toucher
Les souliers, aux pointes aiguës
Comme la pointe d'un clocher.
Mais, excessivement puriste,
En ses désespoirs familiers
Le vicomte a le regard triste
Et, contemplant ses beaux souliers,
Ce rêveur, dont le mal empire,
Les yeux sur ses pieds abattus,
Les regarde encore, et soupire :
Ils ne sont pas assez pointus !