Roi des crétins, qu'avec terreur on nomme, Grand Coquardeau, non, tu ne mourras pas. Lépidoptère en habit de prudhomme, Ta majesté t'affranchit du trépas,
Car tu naquis aux premiers jours du monde, Avant les cieux et les terres et l'onde. Quand le métal entrait en fusion, Titan, instruit par une vision
Que son travail durerait la semaine, Fondit d'abord, et par provision, Le front serein de la bêtise humaine. On t'a connu dans Athène et dans Rome :
Plus tard Colomb t'a vu sous les pampas. Mais sur tes yeux de vautour économe Se courbait l'arc d'un sourcil plein d'appas, Et le sommet de ta tête profonde
A resplendi sous la crinière blonde. Que Gavarni tourne en dérision Tes six cheveux ! Avec décision Le démêloir en toupet les ramène :
Un dieu scalpa, comme l'occasion, Le front serein de la bêtise humaine. Tu te rêvais député de la Somme Dans les discours que tu développas,
Et, beau parleur grâce à ton majordome, On te voit fier de tes quatre repas. Lorsqu'en s'ouvrant ta bouche rubiconde Verse au hasard les trésors de Golconde,
On cause bas, à ton exclusion, Ou chacun rêve à son évasion. Tu n'as jamais connu ce phénomène : Mais l'ouvrier doubla l'illusion
Le front serein de la bêtise humaine. Comme Pâris, tu tiens toujours la pomme. Dans ton salon, meublé d'un fier lampas, On boit du lait et du sirop de gomme,
Et tu n'y peux, selon toi, faire un pas Sans qu'à ta flamme une flamme réponde. Dans tes miroirs tu te vois en Joconde. Jamais pourtant, cœur plein d'effusion,
Tu n'oublias ta chère infusion Pour les rigueurs d'Iris ou de Climène. L'espoir fleurit avec profusion Le front serein de la bêtise humaine.
À ton café, tu te dis brave comme Un Perceval, et toi-même écharpas Le rude Arpin ; ta chiquenaude assomme. Lorsque tu vas, les jambes en compas,
On croirait voir un héros de la fronde, Ou quelque preux, vainqueur de Trébizonde. Mais, évitant, avec précision L'éclat fatal d'une collision,
Tu vis dodu comme un chapon du Maine, Pour sauver mieux de toute lésion Le front serein de la bêtise humaine. Prince des sots, un système qu'on fonde,
À son aurore a soif de ta faconde. Toi, tu vivais dans la prévision Et dans l'espoir de cette invasion : Le réalisme est ton meilleur domaine,
Car il charma dès son éclosion Le front serein de la bêtise humaine.
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