La pauvre petite Lili
Cherche en vain les rêves magiques
Envolés de son front pâli,
Et lève au ciel ses bras tragiques.
Si le frisson du désespoir
S'agite dans sa main crispée
Et fait flamber son grand œil noir,
C'est qu'on a tué sa poupée.
Oui, Petit Paul, un sacripant,
Hier a massacré Zéphyrine
Dont la tête est brisée, et pend
Horriblement sur sa poitrine.
Elle est froide comme un glaçon ;
Et c'est vainement qu'on le rentre,
Toujours on voit sortir le son
Par la blessure de son ventre.
Elle est froide comme un glaçon ;
Et c'est vainement qu'on le rentre,
Toujours on voit sortir le son
Par la blessure de son ventre.