Riant à la dent qui le mord,
Plein d'une joie ardente et sûre,
Un jeune franc-tireur est mort,
Ces jours derniers, de sa blessure.
Nulle terreur sur son chevet
Ne secoua l'ombre morose
De son aile noire. Il avait
Seize ans, et sa joue était rose.
Seize ans ! doux âge filé d'or !
Éclat de l'aurore première
Où sur nos fronts on voit encor
Flotter des cheveux de lumière !
Quand la Mort, hélas ! triomphant,
Eut rendu jaunes comme un cierge
Le front mâle de cet enfant
Et ses lèvres de jeune vierge,
Le père, d'abord interdit
Par l'épouvantable souffrance,
Lorsqu'il s'en réveilla, ne dit
Que ces mots : Dieu garde la France !