Le prêtre blême, dont les loups
Ne voudraient pas pour nourriture,
Est maigre comme un cent de clous,
Et semble une caricature.
Donnant jusqu'à son dernier sou,
Il n'est vêtu que d'une loque.
On le prendrait pour un chien fou,
Et sa soutane s'effiloque.
Pourtant son front est plein de jour,
Et sur cet être misérable
Voyez ! le radieux amour
A mis sa lumière adorable.
Et, doux, il rit aux cieux bénis,
Quand le soleil, au crépuscule,
Vient empourprer les poils jaunis
De sa perruque ridicule.