Ce n'est pas dans une maison
Qu'elle endort tes joyeuses fièvres,
Printemps charmeur, quand tu nous sèvres
Du lait amer de la Raison ;
Mais par les prés en floraison
Elle a sa double flûte aux lèvres !
Indocile comme les chèvres,
Elle s'assied dans le gazon,
Et jeune, folâtre, ingénue,
Offrant sa belle gorge nue
Au zéphyr de ces lieux déserts,
La Satyresse aux yeux fantasques
Fait danser, en jouant des airs,
Une troupe de petits masques.