D'où venez-vous ? Du Lignon ?
Dis-je à la jeune mortelle.
Non, je sors de chez Bignon,
Monsieur, me répondit-elle.
Quel compère Guilleri
Vous a si bien chiffonnée ?
Dis-je. C'est le Sillery,
Dit cette désordonnée.
Ses yeux riants, dans le soir
Faisaient l'effet d'un prodige,
Tout embrasés d'un feu noir.
Chère madame, lui dis-je,
Que de Jeux et que de Ris
Nichent sous votre dentelle !
Ces articles de Paris ?
Oui, je les tiens, me dit-elle,
Pour que mon cœur, sans émoi,
Du destin amer se rie,
Et je m'en vais devant moi
Avec cette mercerie.