Othello dit bien : C'est la cause.
La cause, ô mon âme ! Plus ça
Change, plus c'est la même chose,
Et vainement le temps passa.
iks. fait les vers, toujours de même.
Jamais dans les temps reculés,
On n'a vu, comme en son poëme,
Autant de tropes éculés.
Si jamais il faisait des bottes,
Chacun s'écrierait : Ça, bottier !
O Muse, en ses vers tu barbotes :
Il rime comme un sabotier.
Ygrec., la très ancienne blonde,
Qui pourtant n'a pas débridé,
Voudrait encor montrer au monde
Les plis de son vieux cœur ridé.
Racorni comme la corolle
D'une rose après les festins,
Zed. traite toujours sa parole
Comme il fait des autres catins ;
Et baissant son regard oblique
Empli de ténébreux desseins,
Il voit cette fille publique
Et lui crache entre les deux seins.
Ces malheureux, ivres de lie,
Souffrent leurs supplices grossiers ;
Mais monsieur Grévy les oublie. —
Il ne les a pas graciés.