Ce riant, ce blond Manet,
De qui la grâce émanait,
Gai, subtil, charmant en somme,
Dans sa barbe d'Apollon,
Eut, de la nuque au talon,
Un bel air de gentilhomme.
Son mal fut celui des forts.
Il voulait s'égarer hors
De la route coutumière
Et vivre avec les esprits.
Il eut le tort d'être épris
Du jour et de la lumière.
Belle Ève blonde à l'œil noir,
Il voulait te faire voir
Parmi l'air que tu respires,
Et dégrafer ton collier
Ailleurs que dans l'atelier.
On a fait des crimes pires.
On l'adore, on l'a banni.
Il n'avait mérité ni
Cet excès d'honneur, ni cette
Indignité. Le public
A sa manie et son tic
Et ne voit qu'une facette.
Que l'artiste, esclave et roi,
Aime la Peinture, ou toi,
Chaste Muse enchanteresse
Dont le front m'éblouissait,
Quand on part, l'important, c'est
D'avoir chéri sa maîtresse.