A l'Opéra, quand la Musique,
Pour consoler tous nos exils,
Jette en une extase physique
Nos sens affinés et subtils ;
Tandis que la magique phrase
Veut nous emporter, effarés,
Jusqu'au paradis de l'extase
A travers les cieux déchirés ;
Folle, et toujours contrariante,
La Beauté, ce friand repas,
Nous dit de sa bouche riante :
Regardez-moi. N'écoutez pas.
La Chair de lys murmure en prose
Je suis le vin et l'échanson ;
Et la Lèvre couleur de rose
Dit : C'est moi qui suis la chanson.
Amour, ce maraudeur équestre
Envolé sur un cheval fou,
Empêche d'entendre l'orchestre
Et montre les blancheurs d'un cou ;
Et ce Paris qui toujours cède,
Tandis que chante Escalaïs,
Admire tout ce que possède
Agnès, et tout ce qu'a Laïs.