Жар снов людских -- как маков цвет,
Вес дел -- горчичное зерно,
И быть их часу в славе лет
Не суждено.
Плывет сквозь бред в земном плену
Рассветно-стройный звон веков,--
Но сердцу, преданному сну,
Чуть слышен зов.
Где вечный жребий завещал
Упорству плуга шелест нив --
Хоть длинен стебель, колос мал,
И жнец ленив...
Где гнет пыланье мести взрыл,
Рука восставшая слаба,
И свет лишь сказкой мига был
В груди раба...
Просторен парус, ветер тих --
И у руля -- всечасный страх,
И водит душу смертный миг
Из праха в прах...