Наши севы, наши всходы
Смерть пожнет своей косой,--
То, что мы слезами годы
Поливали, как росой...
Средь полей необозримых
Туча с неба водит тень...
Мир -- простор хлебов озимых...
Все -- на некий дальний день.
Звонко их весна разбудит,
Будет в жатву жизнь красна,
Только пахаря не будет
На святом пиру зерна...