Мне дорого, что не одна мечта, А также мысль всегда владеет мною. Красива эта дружная чета. Одна бежит взыгравшею волною,
Другая -- как лесной подземный ключ, Во тьме густой, с целительной водою. Да, я поэт. И меж певцов -- певуч. Мне нравится отдаться своеволью.
Люблю скользить на самом крае круч. Скитаться по зеленому раздолью. Но также я люблю тяжелый труд, С его самозамкнутостью и болью.
Легко найти изящный изумруд, Рубин, сафир -- в лесу, в разбеге поля. Венок и дети малые плетут. Для большего нужна иная доля.
Смарагды есть, что пращур отыскал, Себя к подземным ходам приневоля, Рубины есть, в которых пламень ал, Как будто в нем пожар излитой крови.
В них прадед твой векам явил закал Души, умевшей быть других суровей, Искать, смотреть и видеть в темноте, Где видеть глаз умеет только совий.
Над пропастью качаться на черте, Ведущей в глубь, -- а может, прочь от мира, Не это ли дорога к красоте, Небесного среди камней сафира?
Ты, поздний, видя перстень родовой, Храни его в часы хмельного пира. Ты, нежная, вся -- лик мечты живой, С пленительно-лилейными перстами,
Люби себя, люби весь облик свой. Твои запястья, кольца светят снами, Которые увидь и счастлив будь. Но поброди седыми временами,
Вверяясь мысли, знающей свой путь. Ты видишь, сколько бездн в твоих каменьях? Поверь, увидишь их когда-нибудь. Все рождены мы в страхе и мученьях.
Чтоб не были все время страшны мы, Роняй рубины в скрепу, в древних звеньях. Но сам умей добыть их в пасти тьмы. И пусть твой дух, свою лелея волю,
Других светло изводит из тюрьмы. О, мысль, веди мой плуг тяжелый к полю. Мечта, пусть будет праздник мне готов, Когда, хваля мне выпавшую долю,
Сплету себе венок из васильков.
Cookies on Poetry Cove