От груза наклонясь, В сияющих рубашках и поддевках суконных, Два ражих лабазника, утаптывая грязь, На белом полотенце несут икону...
И матерый лишенец с размаху хлоп В грязь -- и жадно протягивает руки... Обезьяна из чиновников крестит лоб, Лезут приложиться свирепые старухи...
Все, что попряталось в клопиные углы, Все, что шипело и бормотало, Копило и связывало в узлы, Вредило, обманывало и крало,
Все это ждало вот этих дней, В пеньи попов и трехцветной славе... Есть ли на свете что-нибудь гнусней Торговца, готового к расправе.
Убийства недостаточно! / Он должен сперва Душу по капельке выпустить из тела, Вытянуть жилы за попранные права, За отобранную дачу и прилавок опустелый...
Это его оголтелое лицо, Зубы, оскаленные неукротимо, Глаза, налитые густым свинцом, Я увидал на скамье подсудимых.
Брат мой, сосед мой, товарищ мой, Ты руку свою положи на плечо мне... Мы вместе идем сквозь холод и зной, И воздух ясней, и счастье огромней,
Каждый из нас, забыв о себе, Может, неловко и неумело, Кусая губы, хрипя в борьбе, Делает лучшее в мире дело...
Это наше зрение в проводах Зажигает лампы воспаленные грозди, Это наше сердце рычит в котлах, Это наши кости вбиты, как гвозди...
Социализм! Я вижу его! Можно ль подкупленными рабами Хотя б на миг задержать торжество Истории, подымающей знамя.
Кайтесь, подсудимые: моя вина... Воду отпивайте жадными глотками... Пуанкаре-Война. Пуанкаре-Война. Пуанкаре-Война встает за вами...
Орлы и львы заметались на гербах... Сенегальские стрелки выстроились в роты. Мулы кричат. На верблюжьих горбах Мерно подрагивают пулеметы...
Французский истребитель на бешеной заре Отпечатан черным фашистским знаком... Усы разгладив, Пуанкаре Снимает цилиндр, отливающий лаком...
Од говорит. / -- Солдаты, вперед! Все приготовлено! Время настало! Руками рабочих построенный завод Теперь заработает во славу капитала.
Поэты! За дело во имя войны... Художники! Мажьте дружней кистями. Нас приветствуют Рамзины Новыми фабриками и мостами...
Он голосит, разъяренный адвокат, Брызжет слюной, задыхается, бормочет... Но на врага -- штыки... / ...Каждый солдат Заранее знает, чего он хочет...
Вот они расселись, восемь врагов... Какое внимание на лицах напряженных. Их окружает сияние штыков, Выкованных нами и заостренных.
На черной, на морозной, на гулкой земле Колонный зал обагряется светом. Семь в обойме, / Восьмой в стволе -- Должны быть нашим ответом.
Cookies on Poetry Cove