Две тысячи назад звали б вас богом,
Стоял бы в храме ваш медный гений,
За тысячу -- сделали бы святого,--
Теперь вы просто товарищ Ленин.
Теперь товарищ любимый, прекрасный, милый.
Ничего из вас не сделать шаманам...
Только случайно писака унылый
О вас нацарапает пером поганым.
Поэты воспоют вас громом пэонов,
Ученые мир потрясут огнем вдохновений...
Никому не удастся сделать иконы
Из человеческого имени: Ленин!
Сутулы и сумрачны встали рыдая
И смотрят по степи на ветра движенье.
Склоняется тихо земля, большая, родная,
И с нами твердит: умер товарищ Ленин.