Entre la sombra que al pavor provoca
cruzada a trechos por destellos rojos,
sobre un techo de pálidos abrojos
la diosa vela que este siglo invoca
Sus manos pulverizan cuanto toca;
de reír y llorar viénenle antojos,
y si hay perlas pendientes de sus ojos,
otras se ven en su entreabierta boca.
Yace rota a sus plantas una lira,
todo gastado en su redor se advierte,
libro, cetro, laurel, lábaro, espada
¡No te acerques, mortal, que si te mira
tu divino cerebro se convierte
en escoria, en ceniza, en polvo, en nada!