E ele morreu. Ele que foi um forte
Que nunca se quebrou pelo Desgosto
Morreu... mas não deixou na ara do rosto
Um só vestígio que acusasse a morte!
O anatomista que investiga a sorte
Das vidas que se abismam no Sol-posto
Ficaria admirado de seu rosto,
Vendo-o tão belo, tão sereno e forte!
Quando meu Pai deixou o lar amigo
Um sabiá da casa muito antigo
Que há muito tempo não cantava lá,
Diluiu o silêncio em litanias...
E hoje, poetas, fazem sete dias
Que eu ouço o canto desse sabiá!