Illustre protecteur des perdrix de Mont-Rouge,
Des faucons, des auteurs, et surtout des catins ;
Vous dont l'auguste sceptre au cuir blanc, au bout rouge,
Est l'effroi des cocus et l'amour des putins,
Vous daignez vous servir de votre aimable plume
Pour dire à la postérité
Que vous avez aimé certain suisse effronté,
Très-indiscret auteur de plus d'un gros volume,
Mais dont l'esprit encor conserve sa gaîté.
Il pense comme Monsieur Hume,
Il rit de la sotte âpreté
De tout dévot plein d'amertume ;
Tranquillement il s'accoutume
À l'humaine méchanceté ;
Le flambeau de la vérité
Quelquefois dans ses mains s'allume ;
Il doit être bientôt compté
Dans le rang d'un auteur posthume :
Mais quand le temps qui tout consume
Au néant l'aura rapporté,
Son nom, comme je le présume,
Ira, par votre grâce, à l'immortalité.