XXVII

Arsi nel mio bel foco un tempo quieto, ed or mutato veggio, acerba e fella mia benigna fortuna e 'l viver lieto. E più e più duol la mia contraria stella

mi suol mostrar: ch'è l'alma ad ora ad ora più feroce ver' me sempre e più bella. Se pur biasmar il dì penso talora suo finto ardor o sua rara mercede,

tanto cresce 'l disio che m'innamora. O miser chi troppo ama e troppo crede! ben ch'in credenza tal sol m'abbi indutto infinita bellezza e poca fede.

Del mio servir è 'l premio doglia e lutto, e veggio col servir posto in oblio mia speme in sul fiorire e sul far frutto. Taccio o dirò 'l furor de l'ardor mio?

De sì, de no: ahi sconsolata vita! Intendami chi può, ch'io m'intend'io. Ahi! senza stato Amor, cosa inaudita; ahi! destìn fero; ahi! leggi oblique e torte;

védem' arder nel fuoco, e non m'aita. Ma ben che l'empia e cruda acerba sorte abbi del mio gioir ogni ben spento, sappia 'l mondo che dolce è la mia morte.

Nessun mai più di me visse contento, or vivo fuor di vita e di riposo. Quante speranze se ne porta 'l vento! Placar io cerco 'l duol nel petto ascoso

col mesto suon di mie rotte parole: tanto gli ho a dir che cominciar non oso. Sovente il giorno 'l cor vole e disvole spenger l'ardor, e sospirando i' dico

che più nol sento, ed è non men che suole. E mentre così lasso i' mi affatico, veggio cieco furor, ahi! voglia insana: proverbio «Ama chi t'ama» è fatto antico.

Se pur la chiamo, ognor sorda e inumana, crudel e ingrata apo domini e dèi, piaga per allentar d'arco non sana. Or bramo di mirarla, or non vorrei;

né 'l mal ch'io sento in ogni fibra ed osso potria cangiar un sol dei pensier miei. Or la vorria seguir senza esser mosso, or la vorria lasciar senza languire,

e per più non poter, fo quant'io posso. Se talor penso al mio lungo martìre, che non mi uccide, io dico: gli è pur vero che ben può nulla chi non può morire.

Ahi! dolce error vòlto in un van pensiero, che notte e dì co' miei desir vaneggi, che grida meco poi ch'altro non spero: Ben non ha il mondo che 'l mio mal pareggi.