Quel foco, ch'io pensai che fuss'estinto
dal tempo, da gli affanni ed il star lunge,
signor, pur arde, e cosa tal v'aggiunge
ch'altro non sono ormai che fiamma ed ésca.
La vaga fera mia che pur m'infresca
le care antiche piaghe,
acciò mai non s'appaghe
l'alma del pianto che pur or comincio;
errando lungo il Mincio
più che mai bella e cruda oggi m'apparve,
ed in un punto, ond'io ne muoia, sparve.