Oh se, quanto è l'ardore,
tanto, Madonna, in me fusse l'ardire,
forse il mal c'ho nel core – osarei dire.
A voi devrei contarlo,
ma per timor, oimè! d'un sdegno, resto,
che faccia, s'io ne parlo,
crescerli il duol sì che l'uccida presto;
pur io vi vuo' dir questo:
che da voi tutto nasce il mio martìre,
e se 'l ne more, il fate voi morire.