O schilt mich nicht, wenn Schönes mich entflammt
Und mir Begeisterung im Herzen zündet;
Den nenn' ich zum Philisterthum verdammt,
Dem selbst die Kunst Alltägliches nur kündet.
Ach, was aus höher'n, reiner'n Sphären stammt,
Wird das mit kaltem Spöttersinn ergründet?
Laßt wenigstens in diesen trüben Zeiten
Die Kunst uns einen Schein von Glück verbreiten.