Gli è pur mo' tolto al tutto ogni riparo
al viver breve che a fornir m'avanza?
Gli è pur mo' rotta al tutto ogni speranza
d'uscir di questo stato acerbo e amaro?
Fortuna è pur disposta e il cielo avaro,
e Amor crudel con ogni sua posanza,
che mai, per tempo alcuno o per tardanza,
più veder debba il viso honesto e chiaro?
Hoggi serrar si dèn quelle aspre porte
che già più giorni e mesi mi fan guerra;
hoggi fa il corso la mia iniqua sorte.
Deh, almen, poiché ciascun m'è contra in terra,
anchor vedess'io armata in me la Morte
che, sorda al mio pregar, l'orrechie serra.