Che non fa Morte infin? che non disolve?
Quel che era a' giorni nostri un Marte in guerra,
e fe' di sé tremare ciel e terra,
hor giace al basso e facto poca polve.
Morte crudele a suo piacer ce involve,
e ogni mortal con la sua falce aterra,
in le sue forcie è quanto il mondo serra;
e ogni huom che nasce in terra se risolve.
Hor che giova acquistar con l'arme in mano
terre, homini, paesi, oro et argento,
e far col sangue human largo guadagno?
Alfin siam nulla e, come fumo e vento,
passa la vita; ogni pensiero è vano,
e son tutte nostre opre un fil di ragno.