Se 'l zoppo che al gran Giove i strali affina
fabro fosse de Amor, già averia Bronte
e gli altri che un solo occhio hanno in la fronte
per fastidio lassata la fucina:
ché non se arresta mai sera o matina
ferirme cum sue mane, ognhor più pronte,
questo crudel fanciul nutrito in monte,
che a pietà mai per preghi non se inclina.
Non val diffesa contra tanti mali,
ché col suo arco ogni maglia penètra
costui che sforza dèi, nonché mortali;
già perso ho i sensi e son facto una pietra,
e pieno il pecto m'ha de tanti strali
che hormai mi pò portar per sua pharetra.