Morta è colei che m'ha lassato morto.
Quella per cui sperava esser felice,
Morte m'ha tolto, ond'io, mesto e infelice,
a ogni miseria extrema invidia porto.
Privo d'ogni speranza e di conforto,
nocte e dì piango, ch'altro a me non lice,
poi che volata è al ciel l'alma phenice
che scorgea la mia nave a fidel porto.
Resta ch'io maledisca la mia sorte,
ch'io porti il cor squarciato, il pecto e i panni,
ché cussì va chi cosa mortale ama.
Hor sia qui fine a li mei longi affanni:
non expecto più mai altro che morte,
presta a chi fugge e tarda a chi la brama.