Qui, senza spirto, giace in poca terra
quella che nostra età fe' chiamar d'oro,
quel rico e inextimabile thesoro,
per cui mi fece Amor sì longa guerra.
Hor gionta in cielo ove ogni ben si serra,
trïumpha insieme col superno choro,
ove d'ogni suo mal prende restoro
e gli occhi che avea chiusi hormai diserra.
Ben dimostrò, nel fior de la sua etade,
Bellezza esser caduca e Morte equale
rapir ciascun senza altra diferenza.
costei, che in sé racolse ogni beltade
e disprezò d'Amor l'arco e il suo strale,
non puòte contra lei far resistenza.