Deposto ha il pianto Progne e Philomena,
Zephyro spira assai più che non suole
e insieme festa fan rose e vïole,
poi che 'l desio a star cum lor ti mena;
ma se ne ride fuor la villa amena,
la cità dentro se ne atrista e duole,
ché riman senza i raggi del bel sole
che tenir la solea lieta e serena.
Ben solo al mondo te pòi dir felice,
dextrier, che dêi portar sì dolce peso!
Invidia t'ho, ché questo a me non lice.
Ma che scio io che in terra non sia sceso
Giove, per far di lei come se dice
d'Europa, e il corpo tuo non abia preso?