Già lassate averei le rime, il canto,
le sancte muse e il bel Parnaso monte,
ma sol per te ritorno al sacro fonte,
vedendo che il mio stil te piace tanto.
Ma duolme che il mio suono è rauco alquanto,
ché, a parlar di toa vaga e altiera fronte,
rime bisognarian più terse e conte:
perhò di te mal volentieri io canto.
Scabro è il mio ingegno, chiara è tua beltade,
la materia è profonda, in me è poca arte,
onde pel scriver mio tua fama cade.
Ben pòi de la Natura lamentarte
che t'ha servata a cussì tarda etade,
ché tu eri degna de l'antiche carte.