Ben pò de la tua fin veloce e presta
goder l'antica età, Guido mio Guerra,
ché se vivevi la tua parte in terra,
se non cedea, non avria vinta questa.
Morte importuna e a' bei principii infesta,
te, non anchor de cinque lustri, atterra,
e teco sotto un sasso asconde e serra
l'orba militia sconsolata e mesta.
A me par che natura errasse molto,
ché fòra il mondo con men risse e danni,
se facea il cor visibil come il volto.
Ma godi, ché colui che con inganni
ti tolse il spirto non t'ha il nome tolto,
né tòr te lo potran mille e mille anni.