Morte, chi pinge te, chi de te scrive
te fanno ceca, et a me paion sciocchi,
ché mostri in fronte e a tergo aver mille occhi,
e più de Lynceo assai le luce vive:
qualhor armata giongi a queste rive,
le miglior' herbe cum tua falce tocchi,
né mai a tagliar sterpi o spin' trabocchi,
ma i tristi lassi e dei bei fior' ne prive.
Ecco che preda hai novamente elletta:
madonna, oimè, che mai non se ricorda
Natura aver facta opra più perfetta.
Sì che a gli effetti ceca non se acorda,
né ti convien; ma chi t'ha sorda detta,
quel vide il vero, ché a ciascun sei sorda.